sin destino

'Aunque la mayoría de las personas no van hacia ninguna parte, es un milagro encontrarse con una que reconozca estar perdida'.

-José Ortega y Gasset-

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¿qué es para ti un escritor?

'Alguien para quien la escritura es más difícil que para los demás'.

- Marcel Reich-Renicki-

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una semana en la 129-1

Te dejaba en la cama tumbado y volvía a casa en la moto, mirando fugazmente la luna llena que me acompañaba en el camino, recordando todas las lunas llenas que habíamos ido a encontrar. Ahora no podías verla, desde ese edificio en el que pasaste una larga semana y yo me la hacía mía, la hacía nuestra, recorriendo ese trozo de autopista fría y descongestionada donde una vez me preguntaste si te quería.

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en el camino contigo

Cuando has encontrado tu forma de expresión, aquello que te permite sacar tu desgarro interior, sea más tarde o más temprano, entonces ya estás a salvo. Si no lo encuentras, sólo irás dando tumbos, rebotando en las paredes, desahogándote en los bares, calmando momentáneamente tu alma, pero sólo será eso, una falsa medicina instantánea que llenará tu vacío de tejidos enlatados. Y nunca van a sanarte.

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a la abuelita de rodalquilar

Alquilamos una casita cerca del mar en un pueblo de la costa andaluza, llegábamos cansados al final del día y allí estaba ella, con su voz ahogada, silenciosa y quieta, con su cara dulce y su movimiento lento, siempre arregladita se sentaba en la terraza, lentamente disponía su silla y su pequeño taburete donde apoyar los pies, cuidadosamente se acurrucaba tapándose sus piernas con un pequeño manto. Apenas nos miraba, apenas nos escuchaba, inclinaba la cabeza y se quedaba pensando, saludando de vez en cuando a alguien ya acostumbrado a esa postura de esas noches de verano, alguien que sabía su nombre y su tiempo. El último día fui a darle unas verduras que nos habían sobrado y que no nos íbamos a llevar y ella, tan sigilosa, tan tierna y tan precavida, me abrió la puerta, me escuchó y se las quedó, dándome las gracias con su voz ahogada y saliendo después a despedirnos, cuando ya nos íbamos en el coche hacia otro lugar menos tranquilo, menos sosegado y donde el tiempo tiene otro valor. Y me llevé a la abuelita en mi recuerdo, sin saber su nombre, teorizando sobre su vida, sobre sus noches, ella sola, a destiempo con él, tomando el viento ligero de Rodalquilar.

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pedaleando

Las mentiras suelen acabar con lo mejor de las relaciones

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et despertes en la nit

'Evoques rostres com llençols al vent
en els terrats perduts des de la infància.
Oblida el que t'espanta, això que ha fet
que encenguessis el llum de matinada.
La por no és per ningú que vol deixar-te
ni per ningú que ja no hi és. La por
és per algú que mai no ha estat amb tu.
Algú que no és a temps, ja, de venir'.
-Joan Margarit-

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amarante

'...Sempre he volgut anar-me'n: si viatjo és que encara persegueixo un lloc llunyà on poder refugiar-me i no tornar mai més...'
-Joan Margarit-

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