paraules d'amor

Salgo del lavabo y suena esa canción de Serrat que tanto me gusta y mi cara se prepara para la sonrisa del final del verano. Que es distinta a la del principio del verano. No tiene nada que ver. Hasta los músculos de mi cara se tensan por otros rincones. Termina. Es el final. Y como en una caravana de fin de semana en la costa vuelves a casa diciendo adiós por la ventanilla de atrás. No tendrían que terminar las vacaciones. No así, de repente, con esa canción de los 15 años. No cuando vuelvo a sentarme en esta silla y tú vuelves a la ciudad. No tendrían que volver los astros a su sitio ni la luna detrás del cristal. Para qué vuelven los lunes si empiezo a querer los domingos. Para qué las nueve de la mañana y para qué el asfalto si es mucho mejor vivir en el mar. Para qué el realismo si vivo en mi imaginación. Si allí todo duele sólo lo imprescindible, si allí la nostalgia no es tanta como la cara al volver a verte. Para qué volver a verte. Si en mi imaginación ya has estado conmigo estas vacaciones. Ya me has besado y no me has dicho más palabras de amor porque teníamos quince años y no sabíamos más.

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