balada a un dios muerto

¿Quién es el que rige las cuerdas del universo? No puedo imaginarme su cara ni su pelo ni sus manos ni cómo piensa ni si se dedica a algo más. Sólo me imagino que debe tener cienmilmillones de manos o más y que en cada una deben pender cienmilmillones de hilos o más y que en alguna de esas manos estarán mis hilos. A partir de aquí ya me pierdo porque no entiendo cómo no se hace un lío con las manos y los hilos. Cómo puede saber que ya puedo ver, ya puedo hablar y ya no duele. Cómo puede saber el tiempo suficiente para mí, para olvidarme de lo que fue, para mostrarme otra persona, para transformarla a mis ojos de tal manera. Pero no sólo a mis ojos. ¿Cómo puede ser? Verte allí, de pie, totalmente no siendo tú, distinto, cambiado, transformado en otra persona, en otra vida. Y yo allí, de pie, sonriendo, cómo estás, bien, y tú bien. Y me despido de ti como si te fuera a ver mañana. Como si supiera dónde vives y qué es lo que conservas de entonces, si tienes recuerdos, si soñarás conmigo esa noche. Yo sí, yo soñé. Creo que a partir de aquí puedo relativizarlo todo aún más. Puedo pensar que son muchas vidas, que son muchas personas. Que tú ya no eres él y que él sólo es ya en mí. Y eso me entristece y me alegra a la vez. Me entristece por el significado de las cosas, de los momentos, por lo poco que son y lo mucho que se conservan. Me alegra porque verte de nuevo, así, tan extraño, es como saber que ya no eres tú y que nunca podría recuperarte. Porque estás muerto.

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